La rentrée... Cela n’avait jamais été une corvée pour Minerva qui, depuis quarante ans désormais, attendait ses élèves avec la même appréhension, les accueillait avec le même plaisir et lisait, sur quelques jeunes frimousses, des liens de parentés entre ses étudiants avec un attendrissement toujours plus grand.
Il avait, bien évidemment, toujours été exclu pour la stricte septuagénaire de laisser paraître l’enthousiasme qui la transportait en ce jour si particulier, de laisser filtrer la moindre goutte de sa joie. Comme de coutume - les traits de son visage aussi solidement fermés qu’un coffre à Gringott, ses lèvres pincées et ses lunettes carrés fermement arrimées à son nez - elle arborerait un masque sévère mais bienveillant, rigoureusement égal, quelque soit l’élève qui se présenterait à ses yeux.

La rentrée, cette année, ne serait pas comme les autres… Pour la première fois Albus n’orchestrerait pas ce jour qui leur était, à tous deux, si cher. Pour la première fois Minerva troquerait son masque sempiternel pour un autre, grave, inquiet et courroucé.
Les consignes des Carrow - qu’ils soient maudits - avaient été claires, il lui faudrait s’y plier. Collaborer était pour l’heure le seul moyen d’assurer la protection des élèves, de juguler les abus, de faire briller encore le flambeau du regretté Dumbledore en ces lieux.

Ancien bras droit de ce dernier McGonagall faisait l’objet d’une méfiance toute particulière et avait rapidement compris, lors de la réunion de prérentrée, qu’il serait dangereux et peu fructueux de s’opposer frontalement aux nouveaux maîtres de Poudlard. Il lui fallait endormir leur défiance si elle voulait manœuvrer dans l’ombre sans entraves, ce qui exigerait d’elle quelques… sacrifices. Le coup de théâtre qu’elle s’apprêtait à opérer ne manquerait pas de retentir dans les couloirs, ses chers Gryffondors en porteraient les premiers - et à grands cris, espérait-elle - la rumeur. Cet excès de zèle, même s’ils ne le verraient pas immédiatement, serait un petit mal pour un grand bien.
Il lui faudrait seulement être ferme, ne pas céder à la compassion, ni à la révolte.

*Être… injuste, et ce pour la première fois de ma vie ! Maudits soient les Carrow ! Vous finirez par comprendre, mes chers petits.*

Elle frappa de ses deux poings sur son bureau, s’abandonnant un instant à la haine farouche qu’elle nourrissait à l’égard de l’odieuse fratrie, puis leva les yeux au ciel.

Lorsque les premiers élèves entrèrent dans la salle, elle s’essuyait le visage avec un épais mouchoir aux motifs écossais qu’elle s’empressa de ranger dans sa manche.

« Hum… Beinvenue les enfants… »

Elle pointa le tableau du doigt, son visage s’étant fait aussi dur et froid que la pierre.

« Je vous prierai de respecter cette première consigne, voulez-vous… »

A la craie blanche était inscrit l’indication suivante sur le panneau noir :

Citation:

Cours théorique n°1 - Introduction - Les métamorphoses d'Ovide Les élèves nés moldus ou dont l’un des parents est moldu sont tenus de s’asseoir côté porte, il leur est interdit de former un binôme avec un élève né de deux parents sorciers.

Dominic sortait tout juste d’une grande douche d’eau glacée : le cours de Défense Contre les Forces du Mal avec Amycus Carrow. ¤ Mais qu’est ce que je me suis pas imaginé : que Poudlard ça allait être le paradis sur terre ? ¤ Oui c’était exactement ce qu’il s’était imaginé et il le regrettait car cette école semblait aussi noire que le monde extérieur.

Amycus Carrow était juste un homme horrible, intolérant au plus haut point, sadique comme pas deux et adepte de la torture. Dès les premières minutes de son cours il avait réussi à profondément choquer Dominic qui n’avait quasiment pas oser parler de toute l’heure. Certes son ascendance sorcière le « protégeait », mais il ne s’imaginait tout simplement pas parler alors que d’autres n’en avaient pas le droit.

Après cette première heure de cours, le Poufsouffle se retrouvait avec le moral miné et un sentiment d’impuissance qui lui donnait froid dans le dos.

¤ Je suis minus, je connais personne et j’y connais rien en magie… C’est horrible de devoir subir ça sans rien faire ! ¤

Alors qu’il songeait très sérieusement à quitter l’école, un élève vint le prévenir qu’il ferait mieux de se dépêcher d’aller à son cours suivant car McGonagall était plutôt sévère.
Grimaçant à l’idée de devoir encore avoir affaire à un prof horrible, Dominic sortit son emploi du temps et pointa du doigt son « cours de métamorphose » d'un air sombre.

Par miracle il parvint à trouver la salle plutôt rapidement et fut surpris de se retrouver le premier élève à y entrer. Il salua son professeur plutôt respectueusement (bien qu’à voix très très basse) et se laissa tomber sur l’une des chaise du 2ème rang, en plein milieu de la classe.

Ça n’était qu’une fois assis que son attention se porta sur les paroles de son professeur et sur les inscriptions à la craie qui parsemaient le tableau noir.

¤ Kkk... ¤

De nouveau la mâchoire lui tombait mais en y réfléchissant bien il n’était pas plus surpris que ça. On lui avait dit que la prof était sévère, elle avait une tronche à manger des enfants au petit déjeuner et même son « Bienvenue les enfants » sonnait faux.

Ne bougeant pas de place et croisant les bras sur sa table sans prendre encore le temps de sortir ses affaires, Dominic se figea et réfléchissait à nouveau à son avenir dans cette école lugubre.

¤ Heureusement que les élèves de Poufsouffle ont l’air tolérants et sympas… Heureusement que j’ai été réparti là-bas… ¤ songea-t-il pour se rassurer et se redonner du courage : il n’était pas seul dans cette galère.

Après la petite pause de dix heures, suite au cours de Défense Contre les Forces du Mal de Carrow, Perle McLane était resdescendu dans son dortoirs, pour y récupérer ses affaires, concernant la Métamorphose, et déposer celles dont elle n'avait plus utilité. Ensuite, la blondinette entama sa montée vers le deuxième étage, là où la vieille McGonagall faisait ses cours depuis sûrement bien longtemps ! D'ailleurs, cette prof était la Directrice des Gryffondor, comment allait-elle donc prendre le fait que les Nés-Moldus soient de la sorte persécutés ? Que les Carrow étaient devenus profs à Poudlard ? La petite verte et argent était maintenant parvenue à l'étage souhaité.

Elle quitta l'escalier, avant que celui-ci n'ai la charmante idée de l'envoyer sur un mauvais itinéraire, comme ils aimaient bien le faire... La jeune adolescente marcha alors encore quelques instants, avant de se retrouver devant la porte de la salle de Métamorphose. Perle y entra alors, apercevant McGonagall qui s'essuyait le visage avec un drôle de chiffon.... Elle stressait ? Ou elle pleurait ? Sûrement, Dumbledore était un de ses proches quand on y pense. Il y avait également un Poufsouffle, un première année sans doute, car Perle ne se souvenait pas de l'avoir vu plus d'une ou deux fois... La Serpentarde s'avança jusqu'au bureau de la prof et lâcha d'un ton complètement neutre, sachant parfaitement qu'avec elle, on y gagnait rien de bien se faire voir :

"-Bonjour professeur McGonagall."

Puis, au moment où elle allait se diriger vers une table, ses yeux bleus se posèrent sur le tableau que lui montrait la prof. NON ?! La Directrice des Gryffondor étaient d'accord avec les avis du Ministère ? Du même côté des Carrow ? En tout cas, si elle voulait surprendre les élèves, c'était réussi, personne n'aurait jamais pu songer qu'un tel jour viendrait ! La petite McLane se rapprocha à nouveau de McGonagall et cette fois, un sourire apparu sur son visage illuminé :

"-Professeur, vous me surprenez ! Jamais je n'aurai cru que vous fassiez un choix si judicieux en matière de discipline. Et bien, j'ai hâte que votre cours commence professeur, ce sera certainement merveilleusement interressant, le meilleur de tous. "

Arborant encore un plus beau sourire, ci c'était possible, Perle se dirigea vers le côté opposé à celui qui deviendrait rapidement, "l'enclos des Sang-de-Bourbes". Ah, elle ne s'y attendait pas, mais la prof de Métamorphose venait d'illuminer cette journée, un nouveau cours où gagner des privilèges, rien de mieux n'existait que les privilèges ! La petite McLane pensa soudain à autre chose qui serait d'une extrême satisfaction, la réaction de McHenry en voyant ça ! Cette dernière serait sûrement ravie que la dernière prof sur qui elle pouvait compter réellement lui tourner le dos.

Sac en bandoulière, Canelle entra dans la salle, assez pressée d'y être après le sinistre cours qui avait précédé. La métamorphose était un soulagement et le professeur McGonagall, aussi austère qu'elle soit, une récréation. La petite Serdaigle avait aimé autant qu'elle avait craint la directrice de Gryffondor, mais cette crainte n'avait rien à voir avec celle que peuvent inspirer les Carrow. Et puis, la métamorphose, c'était fascinant.

-Bonjour, professeur Mc Gonagall.

Elle se tourna vers le tableau, obéissante, lut ce qui s'y trouvait et resta pétrifiée, lisant et relisant, comme si un miracle ou un sort allaient changer ces mots infâmes qu'elle ne parvenait pas à croire.

Elle tourna son regard et le planta dans les yeux anciens de l'enseignante. A treize ans, on ne soutenait pas longtemps le regard du professeur Mc Gonagall, mais suffisament de temps pour que la très respectable femme puisse y lire. Dans le regard de Canelle, il y avait de la peine, une immense déception. C'était le regard de quelqu'un qui perd la foi qu'il avait en vous, incrédule et dépité. Le regard de César pour Brutus. Alors, elle aussi... Elle avait fini par plier, privée de Dumbledore. Elle avait abdiqué.

Canelle eut envie de désobéir, de faire quelque chose. Mais l'idée que même McGonagall lâchait prise la découragea. Ayant deux parents sorciers, elle alla s'installer du coté qui lui était dévolu, honteuse d'obéir à une chose pareille. Elle avait été élevée par des sorciers simples, pronant la tolérance et le respect des autres.

Elle se souvint d'une conversation récente entre ses parents. Son père ricanait des dernières dispositions du Ministère, disait qu'il ne faudrait pas remonter trop loin dans les arbres généalogiques, sinon on trouverait forcément un Moldu quelque part, même dans les familles soit disants "pures". Il avait ajouté qu'il se développait tout un trafic de faux actes de naissances, faux titres de noblesse, que çà et là on grattait fébrilement quelque ancètre compromettant... En écoutant la réaction de McLane, elle réprima un frisson de dégoût et elle espéra que son père avait raison, qu'un jour, à force de gratter, on trouve dans les ascendants de sa Majesté Perle McLane un bon gros bouseux. Elle en aurait une attaque.

Elle prit place, posa son sac, mais ne sortit aucune de ses affaires. L'envie d'étudier l'avait quittée.

Argh, horrible Carrow !

Enfin ce cours était terminé, et heureusement, car en ce début de semaine, alors qu’il n’était que 10h, Scylla était déjà dans un tel état de stress qu’elle aurait pu hurler d’horreur et de désespoir.
Comment était ce possible qu’à Poudlard des choses aussi horribles puissent se produire en cours ? Comment cette exécrable femme avait le droit d’enseigner une matière si importante ? Nerveuse, les mains tremblantes, la Rouge et Or sortit son emploi du temps de son sac, et regarda méfiante, ce qui l’attendait d’ici 5 minutes : Métamorphose.
Enfin un cours intéressant et digne de ce nom allait avoir lieu, et puis la lionçonne avait hâte de clouer le bec à tous ces partisans des « Sang de Bourbes VS sangs Purs ».
Malgré son ascendance sorcière, la jeune fille avait reçu une éducation complètement ouverte aux moldus, qu’elle connaissait même très bien car ces grands-parents n’étaient pas sorciers.

Et puis le Professeur McGonagall étant la directrice de leur Maison, rien ne pourrait troubler son cours…
Enfin c’est ce que Scylla croyait, car en entrant dans la salle de cours, la déception fut grande.

Tout d’abord, elle entra dans la classe et aperçut quelques élèves déjà présents, mais aussi son Professeur.
Elle salua alors cette dernière de manière chaleureuse, tout en se présentant :

Bonjour Professeur ! Je suis Scylla Johnson.

Elle était la seule Gryffondor dans la salle, et attendait avec impatience que ses camarades rouges arrivent en masse pour faire le poids, enfin.
Tout d’abord enjouée, la jeune sorcière fut surprise par les expressions de ses camarades déjà présents : comment se faisait-il que Perle McLane, infâme gamine gâtée, présente un sourire horrible sur son visage, et que tous les autres élèves, tous bleus ou jaunes, aient l’air si horrifié et dégouté ?

L’explication ne se fit pas tarder, car avant qu’elle ne puisse s’asseoir, des lettres au tableau attirèrent son attention.
Scylla ne mit pas longtemps pour lire les quelques mots inscrits sur le noir.

* C’est impossible… comment ? *

Comment se pouvait-il que McGonagall, chef des Gryffys et ancienne bras droit de Dumbledore, s’aligne de ce sombre côté ? Non, c’était impossible, cela cachait quelque chose…

Les doutes envahissaient l’esprit de la lionne, qui attendait alors avec impatience l’arrivée de ces confrères lions pour pouvoir discuter de cet évènement avec eux.
Elle eut d’abord envie de s’asseoir avec les « nés moldus », réduits au rang de bêtes de foire, mais elle se reprit, et née de parents sorciers, elle alla s’asseoir un peu plus loin.
Le visage grave, perdue, déçue, inquiète, mais douteuse sur les attentions de McGonagall, Scylla attendait à présent la venue d’élèves plus âgés qui avaient connus le Professeur les années précédentes…
Elle adressa un regard noir à McGonagall, et ses yeux fusillèrent Perle Mclane, qui se réjouissait, seule, des évènements…

* Sale petite peste ! Si seulement je pouvais te lancer un sort, je le ferai ! Ignoble gamine pourrie gâtée ! *

Affronter le regard condamnateur des élèves, voir se peindre la déception et le dégoût sur leur visage, perler les larmes dans les yeux des plus fragiles, était bien plus difficile que ce qu’elle avait prévu. Elle s’était pourtant préparée : elle avait sous-estimé l’impact qu’aurait sa trahison, qu’aucun n’avait encore imaginé factice et stratégique. Tant mieux, la supercherie devait durer si elle voulait convaincre…

Chaque enfant qui franchissait la porte semblait tout droit sorti d’Azkaban et paraissait abattu, affaibli ou triste ( mises à part quelques rares exceptions, telle que Miss McLane, dont elle n‘eut pas de mal à connaître la cause). La petite peste ne manqua pas de tirer profit de la situation, la vieille femme, comme indifférente, se contenta de hocher la tête en signe de remerciement.
Elle ne doutait pas que Carrow se fût montré particulièrement cruel durant les heures précédentes. Dans l‘état dans lequel il les avait laissés, il n’était pas étonnant que les enfants, surtout les plus jeunes, craquent en découvrant les mots inscrits sur le tableau…

Une jeune fille, Miss Tealsdale, si se mémoire ne la trahissait pas, portait sur ses lèvres de vilaines blessures, probablement les séquelles d’une punition infligée par le mage noir. C’était inadmissible ! De la barbarie, ni plus ni moins ! Mc Gonagall serra fermement les dents, mais ne put s’empêcher de se porter aux nouvelles de la pauvrette.

« Souhaitez-vous vous rendre à l’infirmerie, Miss Tealsdale ? » lança-t-elle, dissimulant maladroitement sa compassion avant de se rendurcir.

Un sanglot retentit alors dans son dos, le petit Turner avait été foudroyé par la sinistre annonce inscrite au tableau.

*Ne pas se laisser attendrir… Ne pas poser une main compatissante sur son épaule… Sois ferme, Minerva, aussi ferme qu’un étau.*

Elle détourna le regard du jeune gryffondor.

« Dites donc, Mr O’Taylor ! aboya-t-elle après avoir frappé des mains à trois reprises, mais où donc vous croyez-vous ! »

La vieille femme avait bien du mal à contenir son émotion : de toute évidence, elle vivait des instants aussi pénibles, peut-être davantage, que ses élèves. Elle ne tarderait pas à débuter son cours et trouverait dans son introduction à la métamorphose un échappatoire parfait pour son esprit. Elle aurait tout le temps de se lamenter et de se repentir dans deux heures…

Même si le professeur McGonagall était plutôt sévère et rabat-joie, Fred savait que dans le fond, elle aimait ses élèves et qu’elle était un bon enseignant. Mais de toute façon, après la première rencontre avec les Carrows, même le cours de Binns lui aurait semblé sympathique et bon-enfant. C’est donc avec un soulagement non dissimulé que le jeune lion se rendit en salle de métamorphose quittant ainsi l’atmosphère lugubre et pesante que tout les élèves sauf les quelques « sang-purs » serpentards avait subit.

Lorsqu’il entra dans la salle, le jeune Morwind vit que la directrice des Sang et Or n’était pas dans ses meilleurs jours. Mais lorsque celle-ci leur indiqua l’instruction notée sur le tableau, Fred déglutit. Si même McGonagall s’était résignée, Poudlard était embourbé dans un sacré bordel ! Il resta interdit, debout, au milieu du couloir… Cela s’apparentai t même à une trahison !! Elle, fidèle assistante de feu Dumbledore, directrice vénérée des Gryffondor, s’était rangée aux côtés des Carrows… Impardonnable !!

Mais ses pensées furent interrompues par la voix fluette de Perle, cette « sang-pur » qui se permettait de donner son avis sur chacun des profs grâce à son statut de sang.

Mais qu’elle se taise ! Que quelqu’un la fasse taire ! souffla Fred entre ses dents.

Quoique, …, Quoique… Peut être que Fred serait en mesure de la faire taire. Peut être qu’avec un peu plus de préparation, il pourrait réitérer l’attentat à la bombabouse de l’année passée sur Ange Dawster. Certes, Pénombre n’était plus là, mais il pouvait toujours chercher un nouvel associé, de toute façon, des Gryffy cherchant à humilier une verte, ça ne devait pas être dur à trouver.

La tête toute pleine de ses idées, il partit s’asseoir à une table non sans avoir une pensée envers ses camarades et amis pour certains qui avaient désormais le statut d’ « Intouchables » grâce à McGonagall. Elle aussi devrait s’expliquer un jour…

DCFM, c'était passé, sans avoir le bras arraché en plus, cool nan? Maintenant métamorphose, ça, ça allait être cool.
La fillette se rendit joyeusement en méta, elle avait déjà chopé des livres à son frère et c'était ceux qu'elle avait préféré. Donc en repensant à tous ces joyeux moment dans le placard à lire les bouquins de son frère qui lui gueulait comme une fille désespérée dans un film idiot, elle fonça presque dans le mur à côté de la porte! Encore un peu choqué de ce mur qui était très mal placé, elle entra dans la classe et son sourire s'effaça aussitôt, se transformant en rictus d'exaspération et de colère profonde.
Comment ça les nés moldus et les sang-mêlé ne pouvait pas s'asseoir avec les autres.

- Non mais je rêve! S'exclama t-elle, figée sur place.

Malgré que les Waldon soit une famille pure, sauf le père de Ara, Alan, qui est moins aimé pour ne pas avoir marié sa promise et avoir préféré une sang-pur française, la fillette se ragaillardit et regarda froidement la professeur. Lewis en avait dit tant de bien et maintenant elle penchait du mauvais côté? Ça c'est purement et simplement lâche. Mais la Gryffondor ne s'en laisserait pas impressionner de la sorte. Même si c'était McGonagall qui avait demandé ça.
La fillette entendit le tas d'idioties que la McLane venait de dire, cette salop... non! Non elle ne s'assoiraient pas près d'une si grande folle, JAMAIS!!
D'un geste assuré et légèrement rageur, la fille alla vers où les "rejets" étaient placés et prit place à une table.Devant la surprise de McGo, qui devait connaitre vaguement qui était sang pur de qui ne l'était pas pour avoir instauré une telle consigne, la fillette dit avec un air innocent mais une voix marquant sa rébellion avec la force de voix nécessaire pour que McGo L,entende comme il faut.

- Bah quoi! Ça dit qu'ils peuvent pas s'asseoir à côté ou avec nous, pas que nous on peut pas le faire!!

Et voila, c'était dit. Et c'était vrai. La fille regarda Charlie, son cousin en troisième année qui était un sang-mêlé avec un sourire compatissant. Elle voulait pas laisser faire ça en se la fermant parce que c'était de la discrimination et même du racisme presque. En plus elle savait pas se la fermer, donc.

Canelle regarda son amie Page avec une immense tristesse. Elle ne se souvenait pas que les deux parents de Page n'étaient pas sorciers. En fait, elle n'avait jamais du le savoir, tout simplement parce qu'elle ne s'en était jamais préoccupée. En voyant, l'un après l'autre, les élèves malchanceux et leur détresse, elle avait été touchée mais là, c'était Page et Canelle ressentit une horrible angoisse. C'était monstrueux. La rage lui venait.

Mais le Choixpeau ne se trompait pas quand il répartissait. Le courage qu'Arabella avait eu, la Serdaigle ne le trouva pas. Elle se leva pas pour se mettre du coté des persécutés et resta, malheureuse, à sa place. Du regard, elle essaya de transmettre à Page toute la tendresse et la détresse qu'elle ressentait. Elle s'apprétait à en rester tristement là quand ses yeux se posèrent sur le visage satisfait de Perle. Ce fut la goutte d'eau. D'un air détaché, elle dit :

-Tu n'as pas le droit de te mettre là, Waldon. Nous n'avons pas l'honneur d'avoir des parents Moldus.

Puis elle fourra son sac sous la table sans rien en avoir sorti et croisa les bras. Elle ne ferait rien dans ce cours. Ni écrire, ni répondre. Rien sauf écouter. Droite, bras croisés, les yeux sur un point neutre sur le mur d'en face, elle se prépara à la longue patience butée dont elle était capable. Cette jolie phrase, ce beau contrepied ,cette gifle aux sangs-purs n'était pas venu de sa petite cervelle de gamine. C'était un souvenir d'un film moldu que ses parents l'avaient emmenée voir. Un curieux film sur... un moldu qui tounait dans des films ! Chaplin. Chaplin avait dit quelque chose dans ce genre à un homme qui lui demandait s'il était d'un peuple qu'on méprisait à l'époque. "Je n'ai pas cet honneur", avait-il répondu.