Nom : Kirkby
Prénom : James
Age de votre perso : 19 ans
Age IRL : 27 ans

Maison ou Profession : UMA (formation : Langue-de-Plomb, 2ème année)

Motivation : La motivation de James à devenir Occlumens tient en un seul mot. Mangemort. Le jeune homme est entré récemment au service de Lord Voldemort ; bien entendu, personne à l'UMA ne connaît son allégeance, mais il souhaite se prémunir contre d'éventuelles enquêtes menées par des Légilimens... L'Occlumancie lui permettrait d'être certain de ne pas se trahir.
En aucun cas le jeune Mangemort n'envisage d'utiliser cette capacité contre son Maître. Celui-ci est un Légilimens trop puissant ; mais, surtout, James ne conçoit pas de fermer son esprit à Celui auquel il a juré fidélité.


La réponse au hibou envoyé par James vers midi arriva dans la soirée ; son grand-père n'avait pas traîné. Une simple phrase : « Je te recevrai demain soir, 17 heures. P.K. » Je te recevrai... C'était tout juste si le vieux sorcier n'avait pas écrit : «Je t'accorderai audience »... Les années passant, ses tendances monarchiques se renforçaient et il traitait de plus en plus les membres de sa famille en sujets... Le pire était que cette manie ne s'éteindrait pas avec lui ; elle s'était transmise tout entière à Thomas et à ses deux premiers fils- James, quant à lui, en tant que benjamin, ne pouvait guère se permettre de telles extravagances. Le jeune homme nota mentalement le rendez-vous et, du bout de sa cigarette moldue, entreprit de détruire le parchemin.
Le lendemain, il aurait enfin une conversation importante avec son grand-père, une conversation qu'il avait repoussée tant qu'il l'avait pu ; il avait cent fois répété la scène dans sa tête, et il la rejoua une fois de plus, les yeux au plafond, sa cigarette se consumant entre ses doigts.

Contrairement à toute attente, Lord Kirkby n'avait pas eu besoin de longues explications. La Marque qu'il savait gravée sur l'avant-bras de son petit-fils suffisait à le décider. Bien sûr, il n'avait pas accepté tout de suite. Plaisir de vieillard despotique ; James avait besoin de lui, et il faisait durer le plaisir avant d'accepter. Il avait interrogé son petit-fils, écouté ses arguments, ses explications, avant de se lever et d'aller prendre un grimoire sur une étagère. Caressant la tranche de cuir de l'ouvrage, sans même regarder son petit-fils, il avait simplement dit :
- L'occlumancie est un art difficile, sais-tu...
Et pendant un long silence, le vieux légilimens avait observé le visage de James, caressant d'un index distrait sa barbe blanche. Le jeune homme n'avait pas bougé, n'avait pas cherché à éviter le regard attentif de son grand-père ; ultime test avant la réponse définitive, il le sentait.
Finalement, levieux sorcier avait tendu le grimoire à James en ordonnant :
- Commence par lire ça et par te le mettre sérieusement dans la tête. Et reviens me voir lorsque ce sera fait.

De retour chez lui, James avait avidement ouvert le livre, et en avait entamé la lecture. Les cigarettes, le café et l'alcool l'avaient aidé à tenir tandis qu'il lisait, sans trêve, ses doigts crispés sur une plume- car lire sans prendre de notes, ce n'est pas lire. Deux nuits et un jour plus tard, le livre était lu, et une liasse de parchemins s'entassait sur la table. Épuisé malgré la caféine accumulée, James alla enfin dormir, la tête débordant de définitions et de considérations sur l'esprit humain.

Pour la première fois depuis longtemps, il se rappelait, en se réveillant, le rêve qui l'avait accompagné. Il était à Wolf's Den, dans sa chambre du troisième étage, les yeux grands ouverts dans le noir. Toute sa famille dormait au second, et le petit garçon avait souvent regretté d'avoir été exilé au-dessus, pour des raisons de santé- sa chambre était mieux chauffée que celles du dessous.
Comme toutes les nuits, le cauchemar. Rien d'étonnant si, dans une maison si lugubre, les enfants faisaient des cauchemars.
Un souffle rauque d'abord, de plus en plus proche, puis des grognements. L'enfant, saisi de terreur, voulait s'enfuir, mais ses pieds étaient comme lestés avec du plomb. Il les levait avec peine, cherchant à courir, et se déplaçait trop lentement pour empêcher le souffle et les grognements de se rapprocher. Bientôt il les sentait dans son cou tandis que la bête reniflait goulûment la chair tendre de sa nuque.
Puis la douleur. Il poussait un cri- un cri inhumain, tel que le petit garçon était certain d'en avoir déjà entendu dans la maison- et il se retournait. Son grand-père, baguette en main, le regard dur, lui disait des choses qu'il n'entendait pas.

James se réveilla, trempé de sueur. Il ôta la chemise et le pantalon qu'il avait négligé d'enlever en se couchant, et prépara son petit déjeuner. Du thé, de la pizza froide et le livre. La deuxième lecture, à tête presque reposée, donna encore une liasse de parchemins, plus fine que la première. Les parchemins eux-mêmes furent pressés, condensés, résumés. Et le tout, au bout de six jours, était solidement logé dans le cerveau du jeune homme.

- Tu as la théorie, commenta Lord Kirkby lorsque son désormais disciple revint le voir et répondit de façon satisfaisante à ses questions. C'est-à-dire que tu as fait un dixième du travail. Nous commencerons véritablement demain. Sois là à sept heures.

D'un geste de la main, Lord Kirkby congédia son petit-fils. Trop fatigué pour regagner son appartement londonien, le jeune sorcier monta jusqu'à sa chambre d'enfant, au troisième. Avant de se coucher, il en observa les moindres recoins, comme s'il recherchait un petit objet perdu. Puis, sans se déshabiller une fois de plus, il se laissa tomber sur le matelas, et plongea dans un sommeil ponctué de rêves étranges- mais aucun avec son grand-père.

-Eh bien, mon garçon, tu n'y es pas encore...

La voix glaciale de Lord Kirkby s'éleva, à peine plus forte qu'un murmure, et James baissa la tête. C'était leur quatrième entrevue consacrée à l'occlumancie, mais il n'avait guère eu le temps de travailler ; ses études, ses recherches, ses tâches de Mangemort ne lui laissaient pas beaucoup de loisirs, et il avait abandonné les exercices d'occlumancie.

-Tu ne progresses pas du tout, lança Lord Kirkby. N'importe quelle petite Moldue y arriverait mieux que toi.

Le grand-père de James savait choisir ses mots pour blesser. Moldu, parce que c'était la lie de l'humanité, et au féminin, parce que c'était encore pire. James serra les mâchoires, ravala la riposte qu'il brûlait de lancer, et encaissa le reproche.
Il avait reçu, la veille vendredi, un billet de son grand-père le conviant à venir faire un bilan de son travail. Se soustraire à la convocation était impensable, aussi James, tout en sachant que ce serait un fiasco, s'était-il rendu au manoir familial.
Le jeune homme se tenait à présent debout, tête basse, face à un vieillard autoritaire qui le toisait et lui reprochait sa négligence.

-Sans travail, tu n'y arriveras jamais ! dire que tu as appartenu à la maison Serdaigle, je croyais pourtant que les élèves de cette maison étaient censés être intelligents !

Piqué au vif, James releva la tête et hasarda :

-J'ai vu trop grand, j'en ai peur... Je ne suis pas fait pour étudier l'occlumancie, grand-père, il vaudrait mieux que je...
-Pas question que tu abandonnes ! Tu y arriveras, parole d'homme, quoi qu'il doive t'en coûter ! c'est compris ?

James n'avait pu que hocher la tête en signe d'acceptation, et reprendre la position au signal de Lord Kirkby. Le vieil homme avait pointé sa baguette vers James et, avant d'attaquer, avait prévenu :

-Je n'ai pas de temps à perdre, et je vais changer de méthode. Puisque tu es trop paresseux pour travailler, je vais passer à la manière forte. A chaque échec, tu recevras immédiatement la sanction appropriée... Legilimens !

Il avait treize ans, c'était Noël, et Lord Kirkby avait ramené un étrange cadeau. Un Moldu qui l'avait offensé, et qu'il offrait à ses trois petits-fils pour qu'ils puissent travailler certains sorts qu'on n'étudiait pas à Poudlard. L'homme avait souffert trois jours durant avant que George, l'aîné, reçoive l'ordre de l'achever. James gardait un mauvais souvenir de cette séance d'étude ; étant le plus jeune, il était aussi le moins habile à lancer des sorts, et son grand-père le reprenait sans arrêt. A l'issue des trois jours, le benjamin des Kirkby maîtrisait bien le Doloris et l'Imperium, ainsi que quelques autres sorts amusants...

-Endoloris !!

James tomba, se débattit, quelques secondes, un long cri s'échappant de sa gorge. Lord Kirkby avait tenu parole, et il punissait l'échec. Frissonnant, le jeune Mangemort se releva, reprit la position, tâcha de se concentrer....

Il avait six ans, et en pénétrant dans une pièce, tombait sur son père infligeant une raclée à sa mère... Il avait huit ans, et son frère Edward dansait autour de lui en le traitant de sale Cracmol. Il avait onze ans, il attendait le verdict du Choixpeau qui disait qu'il serait bien à Gryffondor... Il avait quinze ans, il avait osé contredire son père et se tordait de douleur aux pieds de son géniteur... longtemps...
Une sensation de brûlure à la main interrompit le flot des souvenirs, et Lord Kirkby leva le maléfice Cuisant en disant d'une voix dure :

-Il y a un léger progrès, tu ne me laisses plus entrer en détail dans tes souvenirs, mais tu ne m'as pas repoussé. J'ai suffisamment perdu de temps pour aujourd'hui, mon garçon. Tu vas rentrer chez toi, et travailler plus sérieusement. Chaque jour, prends au moins une demi-heure pour t'exercer à vider ton esprit, à avoir un contrôle total sur tes pensées. Plusieurs fois par jour, dans des conditions de moins en moins faciles, ce sera le mieux. Au début, installe-toi dans un endroit calme, seul. Puis, corse un peu, ajoute du bruit, des gens... A la fin, va sur le Chemin de Traverse un samedi après-midi, dans la foule, et exerce-toi à vider complètement ton esprit... Ne reviens me voir que lorsque tu en seras capable.

D'un geste dédaigneux de la main, Lord Kirkby congédia son petit-fils. Le garçon murmura un au revoir timide, ramassa sa cape et se hâta de filer. A la cuisine, il trouverait à boire et de la glace pour apaiser la douleur de sa main.

La curiosité avait poussé James à s'intéresser à l'occlumancie, le hasard venait de lui fournir une excellente raison de travailler sérieusement cette discipline ; l'excellente raison se nommait Grim Wolkoff, avec qui le jeune Kirkby entretenait une relation peu commune. À la faveur d'activités communes- beuveries et torture essentiellement- les deux Mangemorts s'étaient liés d'une forme d'amitié, le Russe se posant en mentor de son cadet ; et, de fait, James apprenait beaucoup en compagnie de Grim. Sortilèges, potions, magie noire... le Slave ne demandait qu'à partager son savoir ; il exerçait, de plus, le métier de Langue-de-Plomb, auquel se destinait James, ce qui renforçait sa bienveillance ; mais la découverte la plus importante que l'étudiant lui devait, et qu'il voulait cacher à tous, était d'un tout autre ordre. Dès leur première rencontre, Grim avait entraîné James dans sa première- et probablement seule- relation homosexuelle ; c'était déjà un fait suffisamment exceptionnel, pour un membre de la très réactionnaire famille Kirkby, mais ce n'était pas tout. Le Russe s'était immédiatement affirmé comme seigneur et maître, et avait réduit James à l'état infamant de dominé, de jouet, de chienne ; dans un jeu subtil de contrainte et de douceur, Wolkoff parvenait à faire faire à peu près tout à son jeune amant, y compris les pratiques les plus avilissantes... C'était surtout cela que James jugeait utile de cacher ; l'homosexualité était vigoureusement condamnée dans le cercle traditionnaliste auquel appartenait sa famille, mais c'était surtout l'homosexualité passive et soumise qui était en cause- tout ce que James pratiquait désormais sous les ordres de Grim. L'on entendait parfois parler de meurtres d'homosexuels dans ces familles-là, des meurtres commis par un père, un frère, un cousin soucieux de l'honneur du clan, et à côté desquels le supplice du roi moldu Edouard II* apparaissait comme une sympahique amusette.
James n'était pas très chaud pour un destin royal de ce genre-là, et, dès les débuts de son idylle avec le Russe, il avait redoublé d'efforts dans l'étude de l'occlumancie. Ou plutôt, il avait doublé d'efforts, car jusqu'alors, il n'avait pas vraiment travaillé avec le sérieux requis... Son grand-père, le rigide Lord Kirkby, lui avait reproché cette négligence, et l'avait congédié en lui ordonnant de ne revenir que lorsqu'il aurait progressé.
Par un de ces retournements dont le destin a le secret, le professeur d'occlumancie du jeune homme se trouvait donc être la personne à qui il avait le plus intérêt à cacher ses nouveaux penchants. Pour le vieil homme, l'homosexualité était une tare, une offense qu'on ne pouvait laver que dans le sang ; et James connaissait assez l'imagination du patriarche et son autorité sur le reste de la famille pour savoir que le lavage de l'offense serait long et douloureux. Sachant inéluctable une confrontation avec le vieux sorcier, le garçon s'était donc astreint à de fréquente exercices visant à discipliner son esprit.

C'est d'abord seul, dans sa salle de bains- les autres pièces de son appartement lui rappelaient trop Grim pour qu'il pût se concentrer- qu'il s'était entraîné à vider son esprit, à chasser toute émotion, tout ressenti... Plusieurs heures de travail avaient été nécessaires, puis James avait ajouté le bruit agaçant d'une douche en train de goutter. Le simple son répétitif d'une goutte d'eau avait le don d'empêcher la concentration... il lui fallut le double de temps pour venir à bout de l'obstacle, et il alluma la radio. Étrangement, cette étape ne fut pas si difficile qu'il aurait cru ; sans doute le passage par la goutte avait-il été bénéfique. Ensuite, c'est chaussé de chaussures trop petites qu'il poursuivit son entraînement. Maintenant que les parasites sonores ne l'empêchaient plus de vider son esprit, il fallait passer à d'autres cas de figure. Le froid. La douleur. La faim. Une odeur insupportable. La fièvre, qu'il causa lui-même avec une potion. Puis tout ces éléments réunis ; il avait fallu deux mois et demi d'exercices quotidiens pour dominer son esprit.
Un samedi après-midi, le jeune homme se décida à suivre l'ultime conseil de son grand-père. Il se rendit sur le Chemin de Traverse, qui grouillait de monde, chaussa, pour faire bonne mesure, ses chaussures trop petites, et termina ses entraînements dans ces conditions. Son esprit, habitué désormais à lui obéir, ne résista que deux heures avant que d'abdiquer.

Pour le moment, il ne pouvait guère progresser davantage, et il lui fallut donc se résoudre à rendre visite à son grand-père ; le risque était énorme, mais au moins, il serait fixé. Sa réponse était prête, pour le cas où Lord Kirkby découvrirait quelque souvenir en rapport avec Grim : ordre du Seigneur des Ténèbres. D'ordinaire, cela suffisait à faire taire toute objection... Il fallait simplement souhaiter que le souvenir en question ne serait pas trop... comment dire... tumultueux. Car James en était venu à des pratiques que son grand-père ne devait même pas imaginer... mieux valait épargner au vieil homme l'indignation de savoir que son petit-fils se prêtait à ces jeux- et qu'il en redemandait.

Le benjamin des Kirkby ne tarda pas ; dès le dimanche, il gagna le manoir familial, et monta directement vers le bureau de son grand-père. Le vieil homme leva le nez de ses parchemins en entendant frapper à sa porte, toujours ouverte, et lança d'une voix encore puissante :

-James ! Quelle surprise de te voir ici ! Je me demandais si je te reverrais jamais avant ma mort. Plus de trois mois, par Merlin... tu n'es pas un rapide, mon garçon.

Il y avait une pointe de dédain dans sa voix, le mépris du Serpentard qu'il était resté pour un Serdaigle, membre d'une maison moins prestigieuse. Lord Kirkby accordait beaucoup d'importance à ces questions de maison ; celle des Verts lui semblait la plus propre à accueillir les membres du clan, mais deux de ses deux petits-fils avaient atterri à Serdaigle... Ce n'était pas si mal, c'était mieux que Gryffondor ou Poufsouffle, mais c'était toujours un handicap. James ne lui avait jamais révélé que le Choixpeau avait parlé de l'envoyer à Gryffondor, avant de se raviser au motif que le petit garçon « ne voulait pas se faire remarquer et craignait de déplaire ». Déjà.

-Voyons cela, poursuivait Lord Kirkby en se levant. Légilimens !
James s'était attendu à une attaque de ce genre, sans préavis, et il n'y céda pas. Pas une pensée, pas un souvenir importun ne lui échappa- il faut dire qu'il en allait de sa vie et de son intégrité physique. Comme à regret, Lord Kirkby abaissa sa baguette et commenta :

-C'est beaucoup mieux. Tu m'as parfaitement interdit l'accès à ton esprit, mais j'ai tout de même perçu quelque chose... Tu tiens à me cacher quelque chose, James, je le sens... et c'est encore trop.
-Mon Maîre m'a confié une mission, mentit tranquillement le jeune homme. Et si je laisse échapper quoi que ce soit, même à vous, je me rends coupable de trahison.

Ému- et satisfait- devant une conduite aussi loyale, Lord Kirkby adopta une attitude nettement plus agréable avec son petit-fils. Après tout, James était devenu Mangemort, et, à ce titre, il était devenu le favori de son grand-père, fervent admirateur de Lord Voldemort. Le garçon avait progressé, il n'avait plus besoin qu'on le secoue et qu'on le pique au vif.

-Je n'ai plus grand-chose à t'apprendre, James. Tu as accompli les plus gros progrès, mais ton occlumancie est loin d'être parfaite... Pour la suite, c'est seul que tu devras poursuivre. Continue à t'entraîner, aussi souvent que possible... Ne te repose pas sur tes lauriers, tu dois terminer le travail... Effectue les exercices que je t'ai indiqués, jusqu'à pouvoir les faire machinalement, sans t'en rendre compte. À ce moment, tu seras prêt.

Lorsque James quitta le bureau de son grand-père, il avait l'impression que son grand-père craignait de surprendre un quelconque secret confié par Lord Voldemort à son serviteur. Le jeune homme ne put s'empêcher de sourire à l'idée qu'on le croyait si important.


*

Spoiler:
	Edouard II d'Angleterre, mort en 1327 empalé sur un fer rouge

J'abandonne.

On le laisse en vie, même abandonné, des fois que l'envie de reprendre le chien sur le bord de la route te prendrait un jour